la vie est brève

"La vie est brève

un peu d'amour

un peu de rêve

et puis bonjour.

La vie est brève

un peu d'espoir

un peu d'rêve

et puis bonsoir."

La Mirona

LA MIRONA [versão em espanhol de historinha do Tim Burton!]

Yo conocí una chavala
que no hacía sino mirar.
No había poder ni alcabala
que lo pudiera evitar.
?Qué más le podía importar?

Sólo mirar y mirar.

Se ponía a mirar el suelo.
Se ponía a mirar el cielo.

Horas y horas ve que ve.
Y nadie sabía por quê.

Pero después de ganar
todas las competiciones
dejó a sus ojos gozar
de unas buenas vacaciones.

Com o gosto da palavra na boca

I DON'T KNOW
| NANCYTA|

I don't know how distant it's from me
I don't know how distant it's from me
mas eu sinto bem, não sei no que isso é bom
About my hair? my hands?
sometimes I fear this moment
I'll be angry tomorrow, I feel incognito today
the picture is morphing to illogical forms

Quando eu marco as sombras que gosto
o desenho das sombras no chão
O desenho delas o reflexo delas
o desenho delas, o reflexo delas no céu
Shadows on the ground

I don't know how distant it's from me
I don't know how distant it's from me
Mas eu ligo a tv, não sei no que isso é bom
Yo estoy planeando,
no puedo tener control en los pies
I'll have the bomb tomorrow
I feel incognito today,
but I know the sun is shinning early morning
on the earth

How will I return? /Oh, I will return/how will I return?
how will I return? /Oh, I will return/How will I return?

shadows on the ground
Sombras no chão
sombras no chão
sombras no chão...

***

Já vem de dias isso. Sempre me vem, mas nem sempre me detenho. Quase nunca ultimamente: é tanto fôlego que a gente tem que tomar, muito pouco de onde tirar, e continuar mesmo sabendo que é assim... não tem jeito, vai sem fôlego mesmo! A gente murcha, fica eufórica, deprime, ironiza, e abstrai. Muita coisa pra administrar, volta e meia me dá isso de não querer falar nada, sentir nada.

E aí, sei lá, é um filme que cai na minha mão, a menstruação que vai se esvaindo, uma palavra entalada; letra de música, mais palavra entalada; uma saudade, outra palavra entalada; respirar fundo, perceber, ai, uma frase entalada! O tipo de bem-estar [ainda tem hífen aí, né? não vou me adaptar!]... o bem-estar que eu adoro, o gosto de lembranças, de todas as lembranças do mundo, gosto de palavra na boca. E, agora, com uma sensação que eu particularmente acho meio boba na minha cara, a sensação de satisfação com o momento, é um gosto ainda mais particular porque não sei muito bem de onde ele veio.

Gosto de palavra, gosto de vinho, gosto de maconha. Gosto de lassidão, gosto de entrega, gosto de despejo, de despojo, de esporro - os dois, do gozo e do berro. O gosto de refletir sem finalidade nem rédea, gosto de pensamento solto. Gosto de felicidade de videoclipe, com trilha sonora e tudo, ah, o gosto da ficção! Gosto de fim, gosto de viço. O gosto de rolar na areia abraçada com toda a beleza, de mentira ou de verdade. O gosto das verdades, da minha e da sua. Gosto de dádiva, gosto de comida de cachorro. Gosto do que vier, gosto do que tem aí pra mim. O gosto de todas as coisas, porque não consigo cuspir esse gosto de palavra da minha boca.

| rosa sônica-atômica-histriônica |

*foto: Cindy Sherman

as vozes, doces vozes que vêm e vão, buzinam, se confundem com o som dos pássaros e de passos no chão. são parte dessa sinfonia bela de tão louca, exuberante, que penetra em nossas almas, não se cansa de tocar.

excerto da música boca pouca, letra de rebeca matta

colorido-colorido

atrás da vidraça

dolorido-colorido

no fio da fumaça

dolorido-colorido

no fundo da taça

excerto de pode ser que seja só o leiteiro lá fora, caio f.

***

risível a tentativa do apreender, do acertar. de tão nobre, tão alta e altiva, é divina e, desse modo, em nós, patética. e, no entanto, inexpugnável: que fazer? fechar os olhos e pôr pé ante pé? como, com tanta ameaça dentro e fora gente? válvulas de gás, terapias, orientais, travas elétricas, ioga,drogas, meteorologia, biodiesel, bolsa de valores, seguros de vida, de imóvel, de automóvel, previdência... tudo, tudo o que a gente cria - a idéia que se consolida em pensamento, o pensamento que se consolida no ato, o ato que se consolida sem o pensamento - tudo é tentativa de catalogar, deduzir, inferir, lidar. é nosso, indefectivelmente nosso. poderzinho de merda: dar nome, conceito e função, o embuste de uma vida inteligente. uma mixórdia inumerável de possibilidades de fracasso, a inaptidão inata de todos nós. afinal, o que é que a gente tanto tem pra aprender? somos inaptos pro negócio mesmo, sabe? nenhum outro animal passa por isso, não há desvios: procurar comida, lutar, acasalar, procurar abrigo, dormir, morrer de velhice ou ferida. pronto. nós é que somos risíveis... e eu, rainha histriônica de um universo de dúvidas, aqui, na minha soliloquacidade mortal!

mas uma coisa pelo menos posso dar como certa: nas últimas semanas, veja que coisa, me sinto mais estranha que o de costume e acho isso um ótimo presságio! tenho teimado mais comigo, me desafiado. um decantar com o frio da febre - pode ser genuinamente gostoso, sensorialmente gostoso nuns momentos, e noutros, desesperador como uma convulsão. costuro capas de força, coloridas e primitivas, para afugentar - ou ao menos encobrir - meu medo. uma desenvoltura sofrida, fustigada sadicamente por mim mesma, só para saber no que vai dar. o gozo às avessas da volição. aqui na contramão, me entupindo com todo esse lance de animus, adumbratio, forças-devastadoras-da-mente-embargando-a-nossa-capacidade-de-auto-dominação, e todo o blá blá blá junguiano, e vendo tanta merda e tentando tirar o limo do olho e me "aprumar", não é que fica parecendo que eu consigo me ordenar e me conter?! transe ou verdade, gosto disso, me agarro a isso, querendo acreditar em mim, o todo-mínimo, que é só o que eu posso tentar garantir. e, bestial, seguir rogando à Grande Mãe, ao Coelhinho da Páscoa, drudas, trindade, Shiva, Pavarti e ao caralho a quatro uma coisa nova, uma coisa fulva por gentileza!

deboche de glacê azeda

sinto que é como se fosse meu primeiro livro, no sentido de que me desembaracei do umbigo e cheguei mais perto da ficção, do Brasil, do humano alheio, não apenas meu.

Caio F. em carta a um amigo sobre o livro Onde Andará Dulce Veiga?

***

prezado Caio,

sei que agora não vai adiantar muita coisa, mas gostaria de tê-lo conhecido, de te dar uns bofetes na fuça, de te sacudir, sei lá. li o seu livro. aliás, tenho lido tudo o que cai na minha mão. se for maldito, então, tô dentro! primeiramente, quero dizer que continuo preferindo os teus contos ao romance - só li o da Dulce mesmo. acho que entendo o que você quis dizer com isso de ter chegado mais perto da ficção. eu não consigo, cara. parabéns! agora, quanto a se desembaraçar do umbigo, conta outra! isso, desculpa, você não conseguiu, não...

em verdade, acho que você nem deveria ter tentado. pelo menos, não na literatura. o romance é ótimo e coisa e tal. li quase que num fôlego só. mas aí é que está! não atribuo isso à trama. tava cagando pra onde tinha ido parar a Dulce, pra borboleta no meio dos peitos da filha dela, etc. li, escarafunchando você. e encontrando. em tudo. sorrindo assente e pensando "ai, bicha, você era mesmo um gatinho de rua, machucado e sarnento, mendicante e orgulhoso ...". entende? você era bom nisso de falar de si mesmo, de se proclamar oprimido e de se preferir assim. maldito e ao mesmo tempo o mais doméstico dos bichos. se desembaraçar do umbigo? pra quê? você não sacou que o grande lance era futucá-lo, gosto da tua sujeira e que se dane!

um afago no focinho sujo de terra.

volta rizomática

'muros castos e tristes

cativos de si mesmos

como criaturas que envelhecem

sem conhecer a boca

de homens e mulheres.

muros escuros, tímidos:

escorpiões de seda

no acanhado da pedra.

há alturas soberbas

danosas, se tocadas.

como a tua própria boca, amor,

quando me toca.'

poema de Lucas (Rútilo-nada)

hiato

"sabendo que a última chance de continuar com os pés no chão é inventando outros chãos para mim. inventando, leia-se escrevendo. escrevendo e agarrando com os dentes minha improvável lucidez"
excerto de 'As pessoas dos livros', de Fernanda Young (OBRIGADA, PAT, POR ME EMPRESTAR)

não vou alegar exiguidade no meu tempo, nem problemas de saúde ou com o servidor disto aqui. está tudo aqui, no mesmo lugar. talvez rotacionado, mas a mesma coisa...
só que, sabe, é tanta música, é tanta coisa dentro desse antigo-rotacionado, que não tenho conseguido debruçar-me sobre um teclado para dar forma a isso. continuo escrevendo, mas quero guardar essas letras comigo por enquanto. no momento, estou tentando reconhecer essa coisa amorfa que é o passar dos dias sobre mim e o meu passo sobre os dias!

plangência dirimida*

*à memória de C.F.A, a quem devo parte do saber-me assim

segunda lei de newton

vou gravar numa fita k7
todo silêncio que a fita durar
vou cantar pra sarar
toda vergonha que o tempo
não vai poder remediar
vou valsar em prelúdio a dança
não aceita quando o dia
terminou sem perdoar
vou gastar saliva
falando o que já não tem mais pra falar
vou gritar o que você
já não suporta mais escutar


.todo corpo em repouso precisa de uma força para se movimentar .

poema da minha jujubinha!

*

Não podia acalentar-se dizendo: isto é apenas uma pausa, a vida depois virá como uma onda de sangue, lavando-me, umedecendo a madeira crestada. Não podia engarnar-se porque sabia que também estava vivendo e que aqueles momentos eram o auge de alguma coisa difícil, de uma experiência dolorosa que ela devia agradecer: quase como sentir o tempo fora de si mesma, abstraindo-se.

excerto de Perto do coração selvagem, de Clarice Lispector

***

como se todo encômio residisse no aparente desleixo de acender um cigarro. como se o fogo-fátuo dele combinasse com o flamejar próprio das peculiaridades enfastiadas de si mesmas...

como se se aproximasse a cada instante da beira da loucura. já havia aquele balançar caricatural dos loucos de manicômio, a sensação de que algo estava para acontecer. não, algo já estava acontecendo. e ela, estando fora por estar demasiado dentro, não sabia o que era, mas sentia.

podia reconhecer os sinais no oscilar do tempo, nos olhares, na forma como se encolhia ao dormir. era irrefutável. estava ali, nos vértices do quarto, como os fantasmas deliquescidos dos filmes de terror japonês.

faltava pouco. talvez uma borboleta extraída da sua cabeça, talvez uma boneca de pano com nome estranho, talvez um balbuciar de palavras incognoscíveis... e, então, ela teria por fim uma definição, um diagnóstico de nome extenso que, seja qual for, tem sinônimo certo: louca varrida.

_________aquático jazigo

"Sour Times"
Portishead

To pretend no one can find
The fallacies of morning rose
Forbidden fruit, hidden eyes
Curtises that I despise in me
Take a ride, take a shot now

Cause nobody loves me
It's true
Not like you do

Covered by the blind belief
That fantasies of sinful screens
Bear the facts, assume the dye
End the vows no need to lie, enjoy
Take a ride, take a shot now

Cause nobody loves me
It's true
Not like you do

Who am I, what and why
Cause all I have left is my memories of yesterday
Oh these sour times

Cause nobody loves me
It's true
Not like you do

After time the bitter taste
Of innocence decent or race
Scattered seeds, buried lives
Mysteries of our disguise revolve
Circumstance will decide ....

Cause nobody loves me
It's true
Not like you do
***
Quando Beatriz e Caiana te perguntarem, Dionísio,
se me amas, podes dizer que não. Pouco me importa
ser nada à tua volta, sombra, coisa esgarçada
no entendimento de tua mãe e irmã. A mim me importa,
Dionísio, o que dizes deitado ao meu ouvido
e o que tu dizes nem pode ser cantado
porque é palavra de luta e despudor.
E no meu verso se faria injúria

E no meu quarto se faz verbo de amor.

(Poema V de Ode Descontínua e Remota para flauta e oboé..., de Hilst)
***

sim, com efeito, não há melhor fomentador para a criatividade que os ânimos. eles têm ido e vindo, mas hoje não quero deixá-los à tona. quero a submersão, o naufrágio mesmo! que eles se desfaçam na ponta dos meus dedos, no estalar do meu isqueiro, no desenho do meu corpo entorpecido na cama, e me abandonem pela manhã! porque todos agora parecem clamar pela sua vez de orientar o que eu escrevo, digo que é demais. não posso agora querer tecer amavios a todos eles... prefiro-os assim, submersos, jungidos no fundo de mim. quem sabe se eu os recolher possa lidar melhor com esse expulsar-rogar em que eles me colocaram?

* depois escrevo algo compreensível!

______febre terçã_____________

Neste momento há infinitas possibilidades, horas inteiras à sua frente. A sua mente fervilha. Esta manhã talvez consiga penetrar no obscurecimento, nos canos entupidos, chegar ao ouro. Sente isso dentro dela, um quase indescritível segundo eu, ou melhor, um eu paralelo e mais puro. Se fosse religiosa, chamar-lhe-ia alma. É mais do que a soma do seu intelecto e das suas emoções, mais do que a soma das suas experiências, embora corra como veias de metal brilhante por todas essas três coisas. É uma faculdade interior que reconhece os mistérios estimuladores do mundo porque é feita da mesma substância, e, quando a sorte a bafeja muito, ela consegue escrever directamente através dessa faculdade. Escrever em semelhante estado é a mais profunda satisfação que conhece, mas o seu acesso a ele vem e vai sem avisar. Pode pegar na caneta e segui-la com a mão enquanto ela se move pelo papel; pode pegar na caneta e descobrir que é meramente ela própria, uma mulher de roupão segurando uma caneta, receosa e hesitante, apenas moderadamente apta, sem nenhuma idéia acerca de por onde começar ou do que escrever.

excerto de As Horas, de Michael Cunningham.

É bem provável que, mesmo agora, com dezenas de teclas a meu dispor, eu esteja hesitante quanto ao que “escrever”. Pior ainda, é certo não saber se é direito. Uma comoção assoma neste instante em que sei que já não posso mais me furtar o deleite exasperado que somente o livrar-me de uma idéia, ao dar-lhe roupa de palavra, pode ter.

Meus dias sem uma rotina, propriamente dita e exaltada de forma estentória pelo imaginário coletivo, trazem meus pensamentos sempre febris, impelindo meus olhos a se abrirem, a se arregalarem mesmo, para assim, talvez, eu enxergar mais do que vejo. Não obstante, quem produz tal efeito é a inflamação na minha mente e, assim sendo, acabo por enxergar com candura o que não me fora ofertado, meus olhos piscam flamejantes, iracundos, com uma ofensa que não me fora dirigida... Seria mais preciso dizer, por certo, que vivo embebida em estados de ânimo espasmódicos e, se me coloco como agente da passiva, é porque disso não tenho passado: não são os estados de ânimo de Aline e, sim, a Aline dos estados de ânimo diversos...

De quando em vez, ponho as costas da mão esquerda sobre meu pescoço para me certificar de que o meu corpo também vivencia a mesma febre terçã, e me pego sorrindo mesmo antes de uma pele encontrar a outra para a citada certificação. E nisso de sentir febre sem o corpo sabê-lo, e nisso de sorrir disso, e nisso de ousar descrever isso de sentir e de sorrir de algo que não se pode comprovar, meus olhos inexoravelmente hão de marejar como se eu tivesse encontrado alguém que eu amo muito mas partiu como se para sempre e que agora eu avistasse caminhando na minha direção.

Sabe o quê mais? Eu quero amar essa visitante imaginária. Não, não, acabo de convencer-me de que a amo mesmo. Dei a ela cores e estatura, gestos e mãos, sombras e um desenho de traçado firme. Como qualquer mulher, ela tem uma história pintada na retina e muitas outras por trás e de algumas delas não me será dada notícia. Como a mulher que caminha para mim, tudo o que ela diz, ainda o que da boca não sair, é colhido com zelo ora de quem guia com maestria, ora de quem tateia o que não sabe que lá está.

Essa mulher conserva a pele sempre quente de tal maneira que a minha, que também deveria ser quente, teima em não o ser só para suplicar ainda mais os calores do corpo dela. Ela diz que eu devo ser sempre dela e pede que eu jure só suplicar assim por ela. Não tenho outra alternativa senão jurar de olhos risonhos e dizer que sim, mas que idéia, quem mais eu poderia querer? Juro e digo numa mentira escancarada que, ao invés de profanar meu juramento, só o doura de emolumentos e bálsamos.

Porque essa mulher que veio recostar sua cabeça majestosamente indecifrável em meus travesseiros para abrir meus poros aos suores, minhas pernas aos frêmitos e meus ouvidos aos apelos, não estará aqui quando eu acordar (e pode ser que se desembarace das minhas pernas no meio da noite), mas, com efeito, já é minha como eu sou da febre...

_____une charogne!*

* uma carniça

Remords Posthume
Charles Baudelaire

Lorsque tu dormiras, ma belle ténébreuse,
Au fond d'un monument construit en marbre noir,
Et lorsque tu n'auras pour alcôve et manoir
Qu'un caveau pluvieux et qu'une et qu'une fosse creuse;

Quand la pierre, opprimant ta poitrine peureuse
Et tes flancs qu'assouplit un charmant nonchaloir,
Empêchera ton coeur de battre et de vouloir,
Et tes pieds de courir leur course aventureuse,

Le tombeau, confident de mon rêve infini
- car le tombeau toujours comprendra le poète -,
Durant ces longues nuits d'où le somme est banni,

Te dira: "Que vous sert, courtisane imparfaite,
De n'avoir pas connu ce que pleurent les morts?"
- et le ver rongera ta peau comme un remmords.

traduzindo...


Remorso Póstumo

Quando fores dormir, ó bela tenebrosa,
Num negro mausoléu de mármores, e não
Tiveres por alcova e morada senão
Uma fossa profunda e uma tumba chuvosa;

Quando a pedra, oprimindo essa carne medrosa
E esses flancos sensuais de morna lassidão,
Impedir de querer e arfar teu coração
E teus pés de seguir a trilha aventurosa,

O túmulo, que tem um confidente em mim
- porque o túmulo sempre há de entender o poeta -,
na insônia sepulcral dessas noites sem fim,

Dir-te-á: "De que serviu, cortesã incompleta,
Não ter tido o que em vão choram os mortos sós?"
- e o verme te roerá como um remorso atroz.

***

Nada de gripe do frango, de Katrina e outras mulheres devastadoras, de arsenal de destruição em massa... blá! O mal coevo é algo bem mais complexo que uma virose... uma barafunda do que há de mais pernicioso no mundo: a falta de caráter acasalada com a falta do que fazer! Para a falta de caráter, só a morte ou uma perda irreparável (pensei em algo psicológico, mas eu me contentaria em extrair sua língua, seus olhos e suas mãos...). Já para a falta do que fazer, aqui vão algumas dicas:

*contar quantos grãos há numa tonelada de feijão;
*contar quantos pêlos púbicos você tem;
*escrever a mesma frase até preencher um caderno de dez matérias (de preferência algo como EU SOU UM EXCREMENTO);
*bater a cabeça na parede até desmaiar;
*pôr pedregulhos nos bolsos de sua roupa e se jogar num rio (só para testar a Física)...

Mas, se não se sentir tentada a acatar nenhuma dessas dicas, você poderia tentar outra coisa, como ir cuidar da sua vida!!!!!!!!!!! Experimente acordar e não lembrar mais de mim. Se lembrar, afaste esse pensamento... Você é tão articulada, tão fértil em estratagemas, por que não procura outro nome para despejar o seu sadismo? Vai trepar, minha filha, vai ser feliz, vai procurar um pano de prato pra lavar, vai se coçar... sei lá, VAI SE FUDER!!!

Sabe como é... eu desisti da minha cadeira na ONU e não tenho mais paciência para a sua obssessão, sabe? Então, sai da minha frente, ser abjeto, porque eu vou passar por cima de você!

______Sapere Aude!!!* (me morde, me desafia)

*ousa conhecer!

Gota de Sangue

Angela Rô Rô

Não tire da minha mão esse copo
Não pense em mim quando eu calo de dor
Olha meus olhos repletos de ânsia e de amor
Não se perturbe nem fique à vontade
Tira do corpo essa roupa e maldade
Venha de manso ouvir o que eu tenho a contar
Não é muito nem pouco eu diria
Não é pra rir mas nem sério seria
É só uma gota de sangue em forma verbal
Deixa eu sentir muito além do ciúme
Deixa eu beber teu perfume
Embriagar a razão porque não volto atrás
Quero você mais e mais que um dia
Não tire da minha boca esse beijo
Nunca confunda carinho e desejo
Beba comigo a gota de sangue final

só o "ousa conhecer" já deve dizer tudo... não estou com paciência para conjecturas, tergiversações ou elocubrações afins! conquanto não possa negar o que já disse (não o faria mesmo que pudesse), já está dito, não me pertence mais... então, o que me resta é dizer "ousa conhecer"... metade? dê pro seu cachorro!!!!!!


"todos querem se apaixonar sem se arriscar, nem se expôr e nem sofrer"... aí é PHODA , hein Moreno????

Você e a noite escura

Mesmo que Mude

Bidê ou Balde

Ela vai mudar,
Vai gostar de coisas que ele nunca imaginou
Vai ficar feliz de ver que ele também mudou
Pelo jeito não descarta uma nova paixão
Mas espera que ele ligue a qualquer hora

Para conversar
Perguntar se é tarde pra ligar
Dizer que pensou nela
Estava com saudade
Mesmo sem ter esquecido que

É sempre amor, mesmo que acabe
Com ela aonde quer que esteja
É sempre amor, mesmo que mude
É sempre amor, mesmo que alguém esqueça o que passou

Ele vai mudar,
Escolher um jeito novo de dizer “alô”
Vai ter medo de que um dia ela vá mudar
Que aprenda a esquecer sua velha paixão
Mas evita ir até o telefone

Para conversar
Pois é muito tarde pra ligar
Tem pensado nela
Estava com saudade
Mesmo sem ter esquecido que

É sempre amor, mesmo que acabe
Com ele aonde quer que esteja
É sempre amor, mesmo que mude
É sempre amor, mesmo que alguém esqueça o que passou

Para conversar
Nunca é muito tarde pra ligar
Ele pensa nela
Ela tem saudade
Mesmo sem ter esquecido que

É sempre amor, mesmo que acabe
Com ele aonde quer que esteja
É sempre amor, mesmo que mude
É sempre amor, mesmo que alguém esqueça o que passou

Sapatinhos vermelhos
Dama da Noite
You're drivin me crazy
Uma História de Borboletas
Bukowski
Bandinhas gaúchas
Escher
Piteira
Canções dentro da noite escura
"Vaaai, doidaaaaaa"
Batidinhas compulsivas no cigarro...
... quem?
.... quem vem lá?

A PERSÉPHONE MAIS DOCE QUE QUALQUER HADES CONHECEU!

amoamoamoamoamoamoamoamoamo... affffff!!!

le son du silence... faire la sourde oreille!

ENJOY THE SILENCE

Words like violence
Break the silence
Come crashing in
Into my little world
Painful to me
Pierce right through me
Can’t you understand
Oh my little girl

All I ever wanted
All I ever needed
Is here in my arms
Words are very unnecessary
They can only do harm

Vows are spoken
To be broken
Feelings are intense
Words are trivial
Pleasures remain
So does the pain
Words are meaningless
And forgettable

All I ever wanted
All I ever needed
Is here in my arms
Words are very unnecessary
They can only do harm

Enjoy the silence

rainbow? rain, blow!

ROMANCE

You know what they say about romance

You know what they say about romance

Ever changing love that you can't

Keep on side a parking keel

Better the thought than the feeling

It's plain to see

All the things we suffer

From the hands of humanity

But that ain't me

That ain't me

But that ain't me

That ain't me

And I know there's a god inside it

Should I love your key

Adorn you

And get inside

But that ain't me

That ain't me

But that ain't me

That ain't me

And I know I may come to doubt it

But if I ever wishI wish we could all believe

That in this daylight world

Is a world

Where love can be

And I won't ever forget it

Cuz that ain't me

That ain't me

Cuz that ain't me

Well that ain't me

here

***

nada nos chega sem a velha e boa interpretação. com efeito, os portadores do déficit cognitivo seguem imaculados, incólumes a lucidez perigosa. mas também quedam-se sempre na soleira de todas as portas. não entram nem saem.

ontem, inventei uma festa com bexiga e brigadeiro. não tinha isso mas tinha mais. meu pai que fez a festa. não tinha isso, tinha bem menos... pouco importa! o que eu quis é o que foi e é o que é.

então, meu céu aberto é devassado por trovões. tempestuoso. num só dia, ele abriga todas as cores já vistas e as não vistas também. porque eu vejo. e, nesse mesmo dia, aviões vão rasgá-lo e desenhar corações nele e ela vai estar em todos os aviões que, por sua vez, vão levá-la... eu, por conseguinte, aqui, escrevendo, fingindo que ignoro o destino que dei para o céu...

Ar-rafyq qabla at-taryq*

* "o companheiro antes da viagem", provérbio árabe.

"Além disso, eu tinha desaprendido completamente a sua linguagem, a linguagem que também tive antes, e, embora com algum esforço conseguisse talvez recuperá-la, não valia a pena, era tão mentirosa, tão cheia de equívocos, cada palavra querendo dizer várias coisas em várias outras dimensões. Eu agora já não conseguia permanecer apenas numa dimensão, como eles, cada palavra se alargava e invadia tantos e tantos reinos que, para não me perder, preferia ficar calado, atento apenas ao borbulhar de borboletas dentro do meu cérebro. Quando foram embora, depois de preencherem uma porção de papéis , olhei para um deles daquele mesmo jeito que André me olhara. E disse-lhe:

- Só se pode encher um vaso até a borda. Nem uma gota a mais."

(excerto de Uma história de borboletas, de Caio Fernando Abreu)

"Êxtase estupefaciente é o momento em que o sádico atinge o zênite da afetividade. Ou o nadir do sentimento? O apogeu, o perigeu, os vértices invertidos da paixão. Que tal? O sadismo é uma perversão micro-política"

(excerto de A grande arte, de Rubem Fonseca)

Atenta demais ao borbulhar de toda a sorte de insetos para escrever... esperando o inferno astral passar... observando os meus frêmitos... sorrindo ao percebê-los na outra... enchendo meu vaso até não mais poder! Elocubrar é inútil, devo advertir...

Pandemia do distúrbio do déficit de... hummmm... whatever!!!

THESE BOOTS ARE MADE FOR WALKIN'

You keep saying you've got something for me

something you call love, but confess.

You've been messin' where you shouldn't have been a messin'

and now someone else is gettin' all your best.

These boots are made for walking, and that's just what

they'll do

one of these days these boots are gonna walk all over you.

You keep lying, when you oughta be truthin'

and you keep losin' when you oughta not bet.

You keep samin' when you oughta be changin'.

Now what's right is right, but you ain't been right yet.

These boots are made for walking, and that's just what

they'll do

one of these days these boots are gonna walk all over you.

You keep playin' where you shouldn't be playin

and you keep thinkin' that you´ll never get burnt.

Ha! I just found me a brand new box of matches yeah

and what he know you ain't HAD time to learn.

Are you ready boots? Start walkin'!

Exorcismo... queimem os exús!!!!! C'mon, boots!!!!!! Lagosta fresca... huehuehuehuehuehue!!!!!

Je suis trop bourée pour baiser!!!!

TOO DRUNK TO FUCK!!!! (Dead Kennedys)
trilha sonora do final de semana (huehuehuehuehue)

Went to a party
I danced all night
I drank sixteen beers
And I started up a fight

But now I am jaded
You're out of luck
I'm rolling down the stairs
Too drunk to fuck

Too drunk to fuck
Too drunk to fuck
Too drunk, to fuck
I'm too drunk, too drunk, too drunk to fuck

I love your stories
I like your gun
Shooting out truck tires
Sounds like loads and loads of fun

But in my room
Wish you were dead
You ball like the baby
In Eraserhead

Too drunk to fuck
Too drunk to fuck
Too drunk to fuck
I'm too drunk, too drunk, too drunk to fuck

Too drunk to fuck
Hmm
Too drunk to fuck
I'm too drunk, too drunk, too drunk to fuck

TO BRING YOU MY LOVE

Cantada - para a menina de olhos amarelos

Ferreira Gullar

Você é mais bonita que uma bola prateada

de papel de cigarro

Você é mais bonita que uma poça dágua

límpida

num lugar escondido

Você é mais bonita que uma zebra

que um filhote de onça

que um Boeing 707 em pleno ar

Você é mais bonita que um jardim florido

em frente ao mar em Ipanema

Você é mais bonita que uma refinaria da Petrobrás

de noite

mais bonita que Ursula Andress

que o Palácio da Alvorada

mais bonita que a alvorada

que o mar azul-safira

da República Dominicana

Olha,você é tão bonita quanto o Rio de Janeiro

em maio

e quase tão bonita

quanto a Revolução Cubana

Para Aurélio, comover: mover muito, agitar, causar comoção ou abalo no ânimo de, emocionar, abalar, emocionar-se. Para mim, comover: mover com, deixar-se tatear pelo dedo do sentimento do outro, despertar, conceito físico de inércia. parado está, mas pode mover-se com o impacto do movimento de um outro corpo. Comover, dançar. Comover, olhar e ver. Comover, "os vértices invertidos da paixão". Comover, roubar um beijo. Ai, vê? Como comover, como me mover com você quando me comovo?

Molambo com uma peça de pano pra se costurar mentira

Esse corpo de lama que tu vê
é apenas a imagem que sou
Este corpo de lama que tu vê
é apenas a imagem que é tu

Que o sol não segue os pensamentos
mas a chuva muda os sentimentos
Se o asfalto é meu amigo, eu caminho
como aquele grupo de caranguejos
ouvindo a música dos trovões

Este corpo de lama que tu vê
é apenas a imagem que sou
Este corpo de lama que tu vê
é apenas a imagem que é tu

Fiquei apenas pensando que seu corpo
parece com as minhas idéias
Fiquei apenas lembrando
que há muitas garotas sorrindo em ruas distantes
há muitos meninos correndo em mangues distantes

Esta chuva de longe que tu vê
é apenas a imagem que sou
Esse mangue de longe que tu vê
é apenas a imagem que é tu

Deixai que os fatos sejam fatos naturalmente,
sem que sejam forjados para acontecer
Deixai que os olhos vejam os pequenos detalhes lentamente
Deixai que as coisas que lhe circundam estejam sempre inertes
como móveis inofensivos para lhe servir quando for preciso
e nunca lhe causar danos,
sejam eles morais, físicos ou psicológicos

Corpo de Lama, Nação Zumbi (pula aê, Recife!!!)

***

"Oh, não se pode evitar", disse o Gato, "todos são loucos por aqui. Eu sou louco, você é louca."
"Como você sabe que eu sou louca?", indagou Alice.
"Você deve ser", respondeu o Gato, "ou então não teria vindo aqui".

excerto de Alice no País das Maravilhas, de Lewis Carroll.

***


O Ministério da Saúde adverte: cair em si pode causar traumatismo craniano, a depender do tamanho do abismo! aham. mas não façamos alarde. a maior parte das pessoas não têm um "si", são simulacros de qualquer coisa que poderia ser ótima, que poderia ser encantadora, que poderia ser única... se fossem! simulacros constituídos de "se". uma letra muda tudo. ai, o léxico. ai, o "si".

trautiei um blues, mas o samba me puxou pela mão e sussurrou no meu ventre, como que para evitar uma queda, que o samba mora em mim, que eu levasse ele para a passarela e não pusesse nome na fita amarela - Coutinho, Coutinho... e Larissa também! como não atender a isso? pergunte ao pó. pergunte à percussão. pergunte a todas aquelas pessoas clamando pelo mangue!carangueijos de andada. alguns deles simulacros, sim, mas ali, todos eram "si".

com efeito, algo revirou-me o estômago. não poderia assegurar se foi a droga que eu ingeri ou se foi a droga que me enfiaram goela abaixo. Love, the drug I'm needing, got to keep this feeling. pedi na farmácia mas não tinha no estoque. não servia eplocler? ô, fazer o quê! saí com aquela satisfação pela metade, um quê de indignação nela. como assim não tem? como assim se eu sinto? sempre! ai, Alice, está em você, estúpida! não se comercializa, não se forja. o que se pode esboçar no "se" é romance. your turn to play, darling! tudo bem que não tenha na farmácia o que busco, mas bem que podia ter envergadura moral, né? e saio da farmácia-supermercado com meu epocler e meu...hum...o quê mesmo? não lembro, mas não faz importância. posso garantir que não foi envergadura moral!

no final das contas, pra quê tanta frustração? para onde fui, não era preciso nem um nem outro. não obstante seja uma fundamentação fascista, manipular uma pessoa só é que é veleidade. uma multidão, era transe, era delírio, era eclipse oculto. então, me esgueirei por entre eles, comi terra, lambi luas, fui atravessada pelas vozes, currada pelo batuque. ninguém notou mas eu e a lua sabíamos. o orgasmo veio com o saber-me "si" e molhou as flores de vidro do "se". mas, no meu jardim de veleidades, elas não poderiam ser fecundas, nem que toda a minha intensidade escorra sobre elas até ficarem submersas. nada brota do "se".