"Conversa às 3:30 da madrugada"

às 3h30 da madrugada

uma porta se abre

e há passos na entrada

movendo um corpo,

e uma batida

e você repousa a cerveja

e responde.

com os diabos, ela diz,

você não dorme nunca?

e ela entra

com rolos no cabelo

e num robe de seda

estampado de coelhos e passarinhos

e ela trouxe a sua própria garrafa

à qual você gloriosamente acrescenta

2 copos;

o marido, ela diz, está na Flórida

e a irmã manda dinheiro e vestidos para ela,

e ela tem estado procurando emprego

nos últimos 32 dias.

você diz a ela

que é um cambista de jóquei e

um compositor de jazz e de canções românticas,

e depois de alguns copos

ela não se preocupa em cobriras pernas

com a beira do robeque está sempre caindo.

não são pernas nada feias,

na verdade são pernas ótimas,

e logo você está beijando uma

cabeça cheia de rolos,

e os coelhos estão começando a

piscar, e a Flórida é longe, e ela diz

que não somos realmente estranhos

porque ela tem me visto na entrada.

e finalmente

há muito pouca coisa

para dizer.

conheci Bukowski de forma inopinada: meu pai (ainda terão oportunidade de conhecê-lo... hehehehehe) tinha dois livros dele, Fabulário Geral do Delírio Cotidiano e Mixto Quente - diga-se de passagem que não se tratam de dois títulos tão conhecidos... fiquei olhando para a fotografia de divulgação... um velho pançudo, com uma camiseta justa e pequena, que mal cobria seu umbigo, um cara feio mesmo, com uma garrafa numa mão e uma mulher pitoresca (ai, o eufemismo...) na outra! fuçei tudo o que pude sobre a obra e a vida dele. curvei-me de imediato! já então gostava de ler e tinha cá as minhas aspirações mas nunca tinha visto nada tão escrachado. conservava a ingênua concepção de que Versos Íntimos era o máximo do rebelde, do soturno... é isso mesmo! literatura de colegial... podre!

não preciso dizer que cometi o delicioso delito de pegar esses livros "emprestados" sem autorização e tratei logo de pôr meu nome neles. que diabos, meu pai nunca leria aquilo mesmo! se leu, de certo que foi no tempo em que ele usava uma haviana de cada cor, mesclando rosa e azul, ou amarela e preta... dava tudo para ver isso!!!

bukowski, então, aguçou-me a sensibilidade - ele daria boas gargalhadas se soubesse disso e eu riria com ele da mesma maneira: marginal, contundente, anestésica...

Pour toi, mon gredin! (para você, meu patife!)